Me tiro de cabeza

Cuatro aniversarios a celebrar. La primera vez que esta fecha se marcó en el calendario familiar fue en la boda de mis abuelos maternos.  Una boda de la posguerra española, sin grandes ramos de flores, ni vestido blanco, sin viaje de novios, nada de 200 invitados a tanto el cubierto, pero con mucho amor. Esa fecha siempre fue recordada con las notitas de amor que le escribía a mi abuela, una rosa en su mesita de noche, una paellita o unas migas de celebración. En sus bodas de platino a mi abuelo se le ocurrió que era un buen día para dejarnos, seguro que no lo olvidaríamos. Se fue con poco ruido, dejando un vacío inclasificable en nuestros corazones. Ese día que había significado el nacimiento de una familia y de un amor que perdurará en la memoria de los que os conocieron. Años más tarde cuando conocí a I me dijo que había nacido en noviembre, supe automáticamente que había sido el 15. No podía ser de otra manera, aunque haya 29 días más en el mismo mes. La persona que me harí...

30 semanas de mariposas en el estómago, de confundir los anhelos con la realidad, de soñar abrazarte, de saberme llegando a una de mis metas, de pensar lo que nos cambiará la vida, de revolucionar la familia, de soñar tus facciones, de imaginar tu sonrisa, de hacer planes, de descifrar ecografías, de cuenta atrás, de nuevo vestuario, de adaptación física, de hormonas revolucionadas, de luchar contra mi aversión al rosa, de ponerte música, de desear tus pataditas, de escribirte un diario, de morirme por morderte los cachetes, de saberte Violeta una semana antes de hacer la prueba. Lo que más dolió de que me diagnosticaran un cáncer de mama, fue pensar que podría no llegar el día en que te llevaría dentro. Pero hemos tenido suerte. Ese ovario solitario que ha sufrido los tratamientos de quimioterapia consiguió crear un óvulo fértil. Ahora saltas en mi útero y mi corazón se desboca. Me provocas sonrisas espontáneas. Cada día de lucha ha valido la pena. Y seguiremos luchando para que...

Avui m'han fet un petit regal. Una llibreta d'aquelles de ratlles. D'aquelles de petites guixàvem per aprendre a escriure i un dia es convertien en les nostres confidents. Aquesta és d'un color especial: VIOLETA.

Sabías que llegaría el momento y te envuelves entre las mantas del pasado. Llorar lágrimas de vidrio. Alguien te llama en la bruma, no contestas, no vas hacia la luz. Subiendo la calle de tu infancia llegas a la puerta que no se abre más. Suspiras y piensas que en otras ocasiones te esperaba con el delantal lleno de harina y preguntando si habías sisado el cambio del pan. Preguntaba qué haría para cenar a las 10 de la mañana, sabías que el domingo habría paella. Querías que lloviese para que hiciéramos esas migas que se ponían en medio de la mesa para comer juntos de la paila. Ahora veo que llueve y tengo pan duro... pero soy incapaz de sentarme sola a ponerlo en remojo, no recuerdo la receta de tu caldo!  Me refugio en la cocina pensando que si me quedo dormida bajo los fogones te sentiré. Las peques me miran sin entender y todos me piden que no esté triste. Me pondré tu toquilla mágica para protegerme del mundo.  Mi matrona personal gracias por los millones de segundos que...